Bribes ouïes (13) - ¡Dios mío!

Week-end de Pâques œcuménique pour ce qui est du choix de bribes ouïes, tendance ¡Dios mío!. Les plus mécréants et les moins charitables d'entre nous verront là confirmation que les cloches ne s'envolent pas toutes pour Rome :

- à quelques pas de Notre-Dame, une touriste (état qui lui confère une circonstance atténuante) :

« Avant, les usines Renault, elles étaient bien sur l'île de la Cité ?... »

 

- aux Puces de Saint-Ouen, deux messieurs d'un certain âge déambulent dans une allée :

« Ça, avant, ça faisait partie de la vie de tous les jours. »

Un instant, je me demande à quelle antiquité le monsieur se réfère, parmi le bric-à-brac de commodes XVIIIe et de vieilles croûtes qui nous entoure. En fait, « ça », qui se trouve à trois mètres de là, aurait très bien pu entendre qu'on parlait de lui. Un peu inattendu en plein marché Biron, c'est un jeune prêtre en soutane.

 

- dans un grand magasin parisien, des vendeurs papotent :

« ... un rabbin juif...  »

Je fuis pour ne pas entendre la suite. On a beau être amatrice de bribes ouïes, il faut éviter l'indigestion, tout de même. Comme pour les œufs de Pâques, quoi.

 

Bribes ouïes (12) - Le maire de ma mère

Derrière moi, une femme et son petit garçon entrent dans l'école-bureau de vote :

— On vote pour quoi ?

— Pour le maire.

— Pour le maire de l'école ?

— Non, pour le maire de Paris.

— Mais dans l'école.

Bribes ouïes (11)

Je déambule tranquillement dans le quartier, mains dans les poches. Les matins sont frisquets, ces temps-ci.

C'est alors que j'entends un type dire :

 

« Les mains dans les poches, c'est moche. »

 

...

 

Il s'adresse non pas à moi mais à quelqu'un du même genre (féminin, avec pantalon à poches déformées), en beaucoup plus petit.

La loupiote n'en a cure.

Y va pas nous empêcher de siffloter dans la rue, tant qu'il y est ?

Bribes ouïes (10)

Bribe de cocasserie involontaire, ouïe à la radio :

 

« C’est le tonneau des Danaïdes. Ça se remplit, mais…

...ça se vide aussi sec. »

Bribes ouïes (9)

Sur le trottoir, devant ma librairie favorite, un couple d'un certain âge fait tourner un présentoir de cartes de vœux, peintes sur une fine lamelle de bois.

La dame : « Elles sont très jolies, ces cartes. Mais elles sont faites à l'étranger, c'est tout marqué en anglais. Si on en envoie une à la Mémère et qu'elle voit "Happy Birthday", elle va se demander ce que ça veut dire, ce truc-là. »

Deux minutes auparavant, contemplant les jolies cartes, je m'étais fait la même réflexion (mis à part que je voulais écrire à quelqu'un d'autre qu'à Madame la Mémère, pas spécialement polyglotte non plus). J'ai continué à faire tourner les présentoirs, moi aussi,  en constatant que les textes des cartes en papier découpé, comme celles peintes sur bois, étaient en anglais, alors qu'elles prétendaient toutes représenter des paysages typiquements parisiens (avec toutefois une tour Eiffel ressemblant furieusement à un derrick). J'ai fini par en trouver une qui a au moins le mérite d'être muette, et sans tour Eiffel.

Bribes ouïes (9)

« Et voilà : on s'occupe pas de moi, alors je gueule. »

...

Une idée à creuser, le job d'interprète chien->humain.

 

...

Contexte :

Dans le plus beau parc de Paris, le rendez-vous des ienchs qui, traînant chacun un deux-pattes au bout d'une laisse, viennent là pour gambader, jouer avec les collègues, japer, se renifler l'arrière-tr... euh... non... réseauter... euh... non... faire connaissance...

Mémère traduit les propos aboyés par son cador, à l'intention des autres Mémères et Pépères réunis au bord de la pelouse, couvant d'un regard attendri leurs seigneurs et maîtres.